Isso de mim que anseia, não tem nome. Nem é celeste
ou terreno. Isso de mim é marulhoso e tenro. Dança também. Isso em mim é novo: como quem come o que nada contém.
A impossível oquidão de um ovo. Como se um tigre reversivo.. veemente de seu avesso, cantasse mansamente. Não tem nome. Como pode ser isto? Ser tenro, marulhoso, dança e novo.

E só me veja.